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Poesía

RIMA VII






Del salón en el ángulo oscuro,
De su dueño tal vez olvidada;
Silenciosa y cubierta de polvo
Veíase el arpa.

¡Cuánta nota dormía en sus cuerdas,
Como el pájaro duerme en las ramas,
Esperando la mano de nieve
que sabe arrancarla!

¡Ay! -pensé- ¡Cuántas veces el genio
Así duerme en el fondo del alma,
Y una voz, como Lázaro, espera
Que le diga: "¡Levántate y anda!".


Gustavo A. Bécquer

Música